Gonzalo Rojas

Poeta chileno nacido en Lebu, Arauco, en 1917.
Estudió Derecho y Literatura en el Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile. Fue profesor de Estética Literaria y Jefe del Departamento de Castellano en la Universidad de Concepción. Ejerció la docencia en Utah, EE.UU., Alemania y Venezuela. Organizó a partir de 1958 los famosos Congresos de Escritores en Concepción, reuniendo lo más selecto de la literatura latinoamericana. Fue diplomático en China y Cuba. Perteneció al grupo surrealista reunido en torno a la Revista Mandrágora, 1938 - 1943.
Recibió numerosos premios internacionales, entre los que se cuentan: Premio Sociedad de Escritores de Chile por «Poesía Inédita» 1946, Premio Reina Sofía de poesía de España, Premio Octavio Paz de México y José Hernández de Argentina, además del Premio Nacional de Literatura de Chile en 1992 y del Premio Cervantes de Literatura 2003.
Luego de una corta enfermedad, falleció el 25 de abril de 2011.

Descenso a los infiernos

Yo no descanso nunca. Yo no tengo reposo

porque me estoy haciendo y deshaciendo.

Soy la lengua incesante del mar que anuncia el éter y el abismo.

Mi palabra anda en boca de todos los amantes

que descuartizan su alma por los besos

para honrar con su llama la acción de la semilla.

¿Por qué veo a los hombres en catástrofe?

¿Por qué los veo presos

si siempre fueron libres, con las alas cortadas?

¿No soy hijo del hombre? ¿No soy parte del día?

¿No soy sobreviviente de otros ojos vaciados,

ojos que hace mil años se abrieron en el niño

que era mi propio cuerpo?

¿No heredarán mis ojos los hijos de mi canto

hasta hacerse otra vez un niño misterioso

que llorará ante el mar sin poder comprenderlo?

Me paseo furioso,

cortado en dos mitades milenarias,

como el gran mar que tiene dos cabezas erguidas

para mirar arriba y abajo la tormenta.

¿Dónde empieza y termina la pasión de mi cuerpo,

libre de la mentira? ¿Es mi sangre la estrella

del movimiento, sol de doble filo,

en que lo obscuro mata a lo confuso?

Me alimento de sangre.

Por eso estoy hundido,

en esa posición de quien perdió su centro,

la cabeza apoyada en mis rodillas,

como una criatura que vuelve a las entrañas

de millares de madres sucesivas,

buscando en esos bosques las raíces primeras,

mordido por serpientes y pájaros monstruosos,

nadando en la marea del instinto,

buscando lo que soy, como un gusano

doblado para verse.

¿Es la pasión la forma de mi conocimiento?

¿Son mis ojos las manchas

del aire? ¿O es el aire padre de la mentira?

El sol, todo este sol que me desvela al fondo de las últimas formas

con su estallido inexplicable,

me está poniendo ciego de mirar lo perdido.

Yo veo por mis actos mucho más que a través de mis visiones

que mi ceguera es parte de la total videncia,

cuya luz me fascina con sólo obscurecerme

debajo de esos soles ociosos y enredados

que componen los días de este mundo.

Mi obscuridad se sale de madre para ver

toda la relación entre el ser y la nada,

no para hacer saltar el horizonte,

ni para armar los restos de lo que fué unidad,

ni para nada rígido y mortuorio,

sino por ver el método de la iluminación

que es obra de mi llama.

Así vivo en lo hondo de mis cinco sentidos

mil años boca arriba y otros mil boca abajo,

pues necesito entrar a saco en cada cosa,

sembrar allí un volcán y dejarlo crecer

hasta que estalle solo.

Yo no explico las causas como si fueran flores

encima de una mesa llena de comensales,

mientras suena la música.

Oh miseria del hombre,

desde hace miles de años

la mentira es el único cadáver

que contamina el éter de las cosas:

el cadáver sin fin, ese pelo infinito

que aparece en el punta de la lengua.

Ese pelo de muerto que cae de la noche,

nuestro peor cuchillo,

que nos corta los ojos con dulzura.

Me imagino que todos los cobardes

viven de la mentira,

todos esos que buscan

los principios debajo de las piedras,

seres que no son hijos de sus obras

sino esclavos del miedo.

La loba

Unos meses la sangre se vistió con tu hermosa

figura de muchacha, con tu pelo

torrencial, y el sonido

de tu risa unos meses me hizo llorar las ásperas espinas

de la tristeza. El mundo

se me empezó a morir como un niño en la noche,

y yo mismo era un niño con mis años a cuestas por las calles, un ángel

ciego, terrestre, oscuro,

con mi pecado adentro, con tu belleza cruel, y la justicia

sacándome los ojos por haberte mirado.

Y tú volabas libre, con tu peso ligero sobre el mar, oh mi diosa,

segura, perfumada,

porque no eras culpable de haber nacido hermosa, y la alegría

salía por tu boca como vertiente pura

de marfil, y bailabas

con tus pasos felices de loba, y en el vértigo

del día, otra muchacha

que salía de ti, como otra maravilla

de lo maravilloso, me escribía una carta profundamente triste,

porque estábamos lejos, y decías

que me amabas.

Pero los meses vuelan como vuelan los días, como vuelan

en un vuelo sin fin las tempestades,

pues nadie sabe nada de nada, y es confuso

todo lo que elegimos hasta que nos quedamos

solos, definitivos, completamente solos.

Quédate ahí, muchacha. Párate ahí, en el giro

del baile, como entonces, cuando te vi venir, mi rara estrella.

Quiero seguirte viendo muchos años, venir

impalpable, profunda,

girante, así, perfecta, con tu negro vestido

y tu pañuelo verde, y esa cintura, amor,

y esa cintura.

Quédate ahí. Tal vez te conviertas en aire

o en luz, pero te digo que subirás con éste y no con otro:

con éste que ahora te habla de vivir para siempre

tú subirás al sol, tú volverás

con él y no con otro, una tarde de junio,

cada trescientos años, a la orilla del mar,

eterna, eternamente con él y no con otro.

Siempre el adiós

Tú llorarás a mares

tres negros días, ya pulverizada

por mi recuerdo, por mis ojos fijos

que te verán llorar detrás de las cortinas de tu alcoba,

sin inmutarse, como dos espinas,

porque la espina es la flor de la nada.

Y me estarás llorando sin saber por qué lloras,

sin saber quién se ha ido:

si eres tú, si soy yo, si el abismo es un beso.

Todo será de golpe

como tu llanto encima de mi cara vacía.

Correrás por las calles. Me mirarás sin verme

en la espalda de todos los varones que marchan al trabajo.

Entrarás en los cines para oírme en la sombra del murmullo. Abrirás

la mampara estridente: allí estarán las mesas esperando mi risa

tan ronca como el vaso de cerveza, servido y desolado.

En cuanto a la imaginación de las piedras

En cuanto a la imaginación de las piedras casi todo lo de carácter copioso es poco fidedigno:

de lejos sin discusión su preñez animal es otra,

coetáneas de las altísimas no vienen de las estrellas,

su naturaleza no es alquímica sino música,

pocas son palomas, casi todas son bailarinas, de ahí su encanto;

por desfiguradas o selladas, su majestad es la única que comunica con la Figura,

pese a su fijeza no son andróginas,

respiran por pulmones y antes de ser lo que son fueron máquinas de aire,

consta en libros que entre ellas no hay Himalayas,

ni rameras,

no usan manto y su único vestido es el desollamiento,

son más mar que el mar y han llorado,

aun las más enormes vuelan de noche en todas direcciones y no enloquecen,

son ciegas de nacimiento y ven a Dios,

la ventilación es su substancia,

no han leído a Wittgenstein pero saben que se equivoca,

no entierran a sus muertos,

la originalidad en materia de rosas les da asco,

no creen en la inspiración ni comen luciérnagas,

ni en la farsa del humor,

les gusta la poesía con tal que no suene,

no entran en comercio con los aplausos,

cumplen 70 años cada segundo y se ríen de los peces,

lo de los niños en probeta las hace bostezar,

los ejércitos gloriosos les parecen miserables,

odian los aforismos y el derramamiento,

son geómetras y en las orejas llevan aros de platino,

viven del ocio sagrado.